« Vous ouvrez la fenêtre et puis vous voyez votre vie qui passe. Elle n'est plus en vous elle est en dehors de vous. Et vous acceptez qu'elle passe et vous ne trouvez rien de plus beau tout d'un coup. Vous ne lui reconnaissez rien de plus beau que ce passage. Ce rien, c'est la pensée peut-être la plus pure qu'on puisse avoir sur la vie. Elle est difficile à préciser », écrit Bobin, in Un bruit de balançoire. J’écris en me demandant s’il faut raconter tout ce qui « me passe par la fenêtre », alors que je cherche à écrire ce silence très ancien, celui qui envoie sa lumière, cette trace de l’amour : depuis le ventre de la mère, aux vagues de l’océan, le rire gazouillant d’un bébé, le souffle de ce vieil homme sur son lit de mort. Comme il est difficile de transmettre cette ondée sur une page, mais quand dans un éclair on y arrive, alors le livre que vous avez écrit devient une fenêtre pour l’autre. Un seul vrai retour de lecture suffit à adoucir la morsure des doutes. Vous écrivez un autre livre, le doute est toujours là, mais il n’est plus tout à fait le même, vous avez grandi. Une bibliothèque ne peut-elle devenir une ruche de fenêtres. © Alexandre Millon Photo via Antidota
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire